En unos versos

Ayer estuve en Zamora visitando al maestro.

De ésta, su maquinita de escribir, han salido versos como estos:

 

Un amor, un amor
como un prado de heno
polvorado de malvas,
un amor se me ha
levantado al pasar
por el vello del pecho
desde el ombligo a la garganta.

Huye el tren: huirán
los años como bandada

de patos sobre las lagunas
secas de mi cara;
se borrarán los nombres
de las blancas vías
de hierro de mis nervios
de la Flandes baja.

De nada servirá
que mis ojos registren
allá al fondo la tristeza
de cinco vacas acostadas
y aquel entretejerse vivo
de troncos derechos
de abedules en zarabanda.

No, seguramente
de nada. Para nada
servirá que a mis labios suban
del verde mediodía nubloso
de la hora sin pena ni gloria
unas cuentas de collar
de agavanzas de palabras
para conmemorar la vida
para rememorarla.

Y sin embargo,
valga para lo que valga,
un amor, un amor
como un prado de heno
polvorado de malvas,
un amor se me ha
levantado al pasar
por el vello del pecho
desde el ombligo a la garganta.

(Agustín García Calvo)

Vivo estará siempre tu corazón, viva tu razón,

fuera del tiempo, en unos versos.

Fuera de tí, fuera de mí,

aunque nos marchemos muy lejos.

Y otros que por sus lineas pasen los ojos,

en ellos, tú - yo, de nuevo, nos encontraremos.

Fuera del tiempo, en unos versos.